Semi de Paris - Qui êtes vous?

On se demande quand même ce qui peut motiver ces milliers de coureurs à avancer et souffrir volontairement. Qui sont-ils ces valeureux coureurs, ces avaleurs de kilomètres. Certains sourient en passant, font un petit signe, d’autres crachent leurs poumons, d’autres encore souffrent visiblement. Analysons leurs profils.

Profil 1 :

Il veut gagner ; bon d’accord il y en a quelques-uns mais c’est quand même loin d’être la majorité. Comme dit Matthieu (l’apôtre, pas notre « Gros » à nous), beaucoup sont appelés, mais peu sont élus. Profil réservé aux adeptes du biquotidien, aux spécialistes de VMA courte/longue et autres stratégies d’entraînement dignes des frères Borlée. Parce que gagner le semi de Paris, c’est un plus dans son palmarès et si en plus il pleut et il fait froid, on kiffe.

Profil 2 :

Il veut garder la forme et de toute façon c’est son médecin qui lui a demandé. Il court un peu, pas forcément régulièrement, sans plan, sans obligation. Bon, le Semi de Paris c’est la première course de la saison, donc, il s’y remet même sans entraînement. Et s’il pleut, il restera peut-être à la maison, dans le divan à regarder la télé. C’est à quelle heure, le foot ?

Profil 3 :

Lui, chers ami(e)s, il court pour perdre du poids. Régime Dunkan, hyper-protéiné, végétarien ; tous ces régimes sont insuffisants sans pratique sportive. Alors le Semi de Paris c’est du lourd, au moins 2000 calories perdues ; faudra juste décompter une ou deux Orvals (ou Orvaux, la bière du coureur belge, le secret de la réussite), un jambon beurre. La calculette et le carnet à portée de main, tout est noté, pesé, compté. Et ce soir, le plein de glucides pour régénérer les batteries juste après la série d’abdominaux. Ouf, 1 kilo en moins.

Profil 4 :

Il court pour le plaisir !!! Ca rend optimiste ; ça rend beau (attention ne pas confondre avec le profil 7, voir plus bas!). Ici on parle d’amour de soi. Ce coureur pourrait être un adepte des crèmes de soin en tous genres, fan de sauna et autres balnéothérapies. Sous la douche, tout le monde doit le voir, exhibitionniste dans l’âme, adepte des plages naturistes, il met son physique en avant. Par contre, pourquoi souffrir, il court à l’aise, l’allure légère, le menton haut, les lunettes de soleil sur le nez. Il est beau, quoi.

Profil 5 :

Il n’avance pas mais il ne peut plus s’empêcher de courir. Lui, il vient tous les ans, sous la pluie, la neige, sous le soleil, il s’en fiche. Son chrono, ça fait bien longtemps qu’il ne l’améliore plus mais à quoi bon. Il court, point à la ligne. Il a un classeur avec ses résultats depuis 1982 (30 ans de courses déjà) et il peut même te dire son chrono de 1996 à la seconde près. Partant pour tous les voyages avec son club. Assez proche du profil 8.

Profil 6 :

Il court pour ne pas tuer son patron. Attention, phénomène dangereux ; le coureur sous Prozac, le coureur qui décharge son stress, ses cris de rage sur les parcours de running. Au Semi de Paris, il est gâté et heureux ; il en a pour son argent. Son chef peut dormir tranquille aussi, il retrouvera lundi son employé fétiche, son souffre-douleur de nouveau au top. Notre coureur, lui, comptera les jours et les tasses de café avant sa prochaine sortie. Grrrrr !

Profil 7 :

Autre danger de la course à pied, lui, il cherche l’âme sœur ou en tous cas un(e) partenaire pour partager les kilomètres. Et il cause, il cause. Pas moyen de l’arrêter, en 2 kilomètres, vous connaissez tout de lui, ses bonheurs un peu, ses malheurs surtout. Il n’arrive même pas à vous attendrir et de toute façon, vous, vous avez un chrono à battre. Vous imaginez courir aux côtés de Patrick Chirac « Camping », vous ? Allez, passez votre chemin…

Profil 8 :

Dernier profil, mais le plus proche de nous. Il court pour son club, fier de porter ses couleurs, de retrouver ses potes, ses partenaires de courses et d’entraînement. Toujours près à demander des nouvelles des absents, des blessés. Le coureur sans qui le Semi de Paris n’existerait même pas. Le clubman, celui qui ne compte pas ses heures lorsqu’il faut mettre en place la salle, qui n’a pas peur de se mouiller en signalant pendant 3 heures sous une fine pluie. Bref, ce profil là est bien le nôtre, membre de votre club favori mais avouez quand même que vous pourriez faire partie d’un autre profil vous aussi :-)

Et vous, quel est votre profil? N'hésitez pas à répondre en commentaires. Et soyez honnêtes surtout...

La Cafétaria

Un nouvel exercice d'écriture. Cette fois, je dois décrire ce que m'inspire ce tableau.

Et voici le résultat. A vos commentaires ;-)



Lundi 18 Février 1938

Je sors pour la dernière fois mon carnet intime de ma poche pour conclure avec quelques mots cet étrange épisode de ma vie. Cette nuit nous en aurons enfin terminé. Je pourrais quitter Culver City sans regret, sans aucune envie d’y revenir.

Je suis fatiguée, exténuée. J’ai mal partout, mes pieds sont endoloris, mon dos courbaturé, mes yeux piquent et je n’ai qu’une envie, dormir. Cela fait plus de six mois que nous sommes là, toute la troupe, à alterner activités épuisantes du matin au soir et longs moments d’ennui à attendre l’instant idéal où la lumière sera parfaite.

L’ennui je le passe ici, dans ce café, loin du plateau, à l’écart des autres. J’ai besoin de cette solitude, de cet isolement, seule avec ma conscience, avec mes pensées, mes soucis. L’endroit est glauque, froid, la décoration est minimaliste, juste quelques objets épars placés sans aucun goût artistique, sans aucune logique. Le patron est sympathique mais je ne suis pas là pour entamer une quelconque discussion ni pour me faire des amis, juste pour fuir. 

Ici le café est bon, ce seul petit plaisir ne ruinera ni mon portefeuille, ni mon estomac. Mes nerfs, par contre, sont à vifs autant à cause du café qu’à cause de lui. Oui, lui, le beau gosse, un charlatan, oui. Insupportable, imbuvable, aussi cynique que son personnage, comment peut-on aimer un tel homme ? Et ce soir, je dois à nouveau l’embrasser, faire semblant d’être tout à lui. Mon cœur se soulève à cette seule pensée, le dégout m’inonde. Sentir ses mains autour de moi, à travers ma robe est un supplice, une torture, une souffrance.

Dès la première scène, nous nous sommes disputés et il ne s’est pas passé un jour sans que cela se reproduise. Il me trouve trop froide, très éloignée de l’image de la femme objet qu’il a en tête. Pour lui, je dois être à la fois sensuelle et soumise, une représentation idéalisée du désir masculin. Je ne connais pas grand-chose des hommes mais ce n’est pas l’image que je me fais d’un gentleman, d’un époux, d’un homme bien.

J’en ai parlé au producteur qui en a bien ri. J’ai vite compris que ces deux goujats n’ont qu’une idée en tête, culbuter le plus de femmes possible et que le seul trophée qui manquait encore à leur palmarès c’était moi. Et bien ils peuvent bien rêver, je ne me laisserais pas berner comme une débutante.

Hattie m’a soutenue dès le début. Ils n’osaient pas l’approcher, elle leur faisait peur avec sa stature, sa voix aussi forte qu’un homme, ses mains énormes. Nous sommes devenus amies. Nous partagions nos soucis, nos angoisses, nos peurs aussi. Nous parlions de nos familles, de nos parents, de nos foyers qui nous manquaient. Elle m’aidait à faire passer le temps, à ne pas voir la vie en noir. Mais aujourd’hui, elle n’est plus là ; elle a retrouvé son chez soi et elle me manque. Je suis la dernière femme encore présente et j’ai peur. Une scène et ce sera fini, terminé. Enfin. Enfin !

On nous a annoncé que ce serait un énorme succès, que le monde serait à nos pieds. Que nous serions riches et célèbres. Que ferais-je de cette gloire ? M’acheter de belles robes, des nouvelles chaussures, un bijou, alors que je ne rêve que de retrouver ma tranquillité, ma campagne au calme et rencontrer la personne qui fera vibrer mon cœur.

Et voilà, l’heure est venue. On vient me chercher. Je termine mon café froid, je remets discrètement mon carnet en poche et la peur m’envahit à nouveau. Ils sont trois ; ils craignent sans doute que je ne les suive pas, que je m’enfuie avant de terminer mon travail, de remplir mon contrat. Je relis mon texte une dernière fois et je ne peux m’empêcher de pleurer, ruinant le maquillage au grand désespoir de mes gardes du corps. Ils m’agrippent, m’emmènent quasiment de forces pendant que je crie cette dernière réplique prémonitoire :

« Mais que vais je devenir Rhett ?

Et ce moustachu insupportable me répondra : 

"Franchement, ma chère, je m'en fous complètement."

Tout est dit. Tout est fini. Enfin !

Dîner de famille...

Julien sortit de chez lui en soupirant. Il était déjà dix-huit heures et il ne lui restait qu’une heure à peine pour se rendre chez ses parents à l’autre bout de la ville.

Il faisait froid, le vent se levait soudainement. Julien releva le col de sa veste, fourra ses mains dans les poches et se mit en route d’un pas décidé. Les branches des arbres étaient balayées par les bourrasques et il dut à plusieurs reprises zigzaguer pour éviter les flaques d’eau qui stagnaient encore sur le trottoir.

Il hésita un moment sur le chemin à prendre et finalement bifurqua vers le parc, plus tranquille que l’avenue bruyante et encombrée de voitures. La grande grille était entrouverte et il était hors de question de la pousser un peu plus au risque de se salir, voire de se blesser tant la rouille envahissait l’élégant travail du ferronnier local. Il y avait même du lierre qui commençait à coloniser la partie droite de l’ouvrage. Il se faufila donc à l’intérieur du parc et se mit à respirer un grand coup ; l’air frais était vivifiant et il en avait bien besoin avant de s’ennuyer au repas familial de ce soir.

Le parc était presque désert à cette heure-là ; seuls quelques canards mettaient un peu d’animation autour des deux étangs. Un joggeur arpentait les longues allées en regardant régulièrement son chronomètre d’un air satisfait ; son maillot jaune fluo volait au vent et ne semblait pas le ralentir dans sa course contre le temps. Julien le suivit du regard quelques minutes puis s’engouffra dans un sentier parallèle bordé d’ifs et de troènes. La sortie la plus proche se trouvait juste deux cent mètres devant lui. 

Il se retrouva à nouveau sur la grand-route et pris vers la droite en direction de la boulangerie. Il avait promis à sa mère de ramener le dessert et c’était à son grand dépit la seule boulangerie sur son trajet. Ce n’est pas que les desserts y soient mauvais ou trop chers mais la boutique était tenue par son ex-femme qu’il ne voyait que par obligation, pour discuter du devenir de leurs enfants ou de soucis financiers occasionnels. Par un coup de chance qu’il attribua à sa bonne étoile, la boulangerie était déjà fermée ; il regarda sa montre et vit qu’il était 18h30. Il se surprit à sourire devant ce coup de chance inattendu malgré la mauvaise humeur probable de sa mère quand elle verra qu’il arrivait les mains vides.

Il accéléra le pas et sur un coup de tête, prit à droite mu par une évidence incontrôlable. La ruelle était étroite, recouverte de pavés déformés par le temps. Le trottoir était juste assez large pour un seul marcheur et il fallait parfois être très adroit pour se faufiler entre les sacs poubelle déposés sans aucun égard pour d’éventuels promeneurs.

Julien essayait de se rappeler pourquoi il avait instinctivement obliqué par ce passage sinistre et d’un coup son visage s’illumina en voyant l’enseigne encore illuminée de la fleuriste. Non seulement la beauté de la vendeuse allait lui faire retrouver un peu d’allant mais il aurait finalement un cadeau pour sa mère.

Il n’y avait pas de clients dans la boutique, il allait pouvoir profiter à lui seul des parfums enivrants de l’endroit. La jolie Emmanuelle était derrière le comptoir en train de confectionner un énorme bouquet dans les tons orangés. On y voyait des marguerites, des tulipes et d’autres fleurs aux noms imprononçables. Sa dextérité était évidente, chaque coup de ciseau était donné sans hésitation, chaque fleur trouvait sa place sans que cela ait l’air de demander un effort surhumain.

Emmanuelle entendit la porte s’ouvrir, se retourna et salua Julien d’un bonjour très souriant. Celui-ci mit quelques secondes avant de lui rendre son bonjour, laissant même s’envoler la dernière syllabe. Il était à chaque fois subjugué par la demoiselle. Il se reprit malgré sa gêne persistante et demanda un bouquet de roses blanches pour sa mère. Il l’aurait bien offert à la fleuriste mais aurait-elle accepté? Il était si peu sur de lui que finalement il n’osa pas aller plus loin. Il paya et sortit rapidement de la boutique sans un regard pour Emmanuelle, juste un « bonne soirée » prononcé du bout des lèvres.

L’esprit rempli de regrets, il continua à arpenter les rues avoisinantes sans but. Il se demandait à quoi bon aller chez ses parents, qu’allait-il bien pouvoir leur raconter. 

Sa promenade aléatoire l’emmena chez un de ses meilleurs amis, propriétaire caviste. Il y trouva Fred sur le point de fermer sa boutique. A la vue de Julien, son air abattu, un bouquet de fleurs à la main, il le fit entrer et baissa le store de la devanture. Ils ne s’étaient plus vus depuis deux mois. 

Le comptoir était énorme, en bois massif, brillant sous les lumières tamisées. Il prenait toujours le même plaisir à caresser sensuellement cette énorme tablette, sentir de temps à autre un nœud venir perturber la finesse des fibres du bois. Tout le décor incitait à une dégustation sérieuse et plaisante. Fred déboucha une des ses habituelles trouvailles et ils trinquèrent à eux, aux vacances selon leur ancienne habitude de célibataires. Ils n’avaient pas grand-chose à se dire ; le simple fait d’être là ensemble, à déguster un bon vin leur suffisait. Le Corbières était parfait avec sa robe rubis, son nez délicat et sa bouche bien prononcée. Julien but un peu plus que de coutume et se sentit beaucoup mieux que ce matin. Il avait retrouvé suffisamment d’énergie et de bonne humeur pour affronter sa mère et surtout son père.

La bouteille achevée, il se remit en route, reprit son chemin habituel et arriva devant le grand portail noir. Il sonna et entra. Il était en retard.

Les derniers mètres...

Son avion venait d'atterrir. Il était arrivé à Carcassonne, à plus de mille kilomètres de chez lui. Combien de mètres lui restait-il à parcourir avant d’enfin la voir ? A peine une centaine sans doute, juste quelques minutes pour un trajet qui lui paraissait interminable. Il n'en menait pas large, il n'avait vu d'elle que deux ou trois photos qu'elle lui avait envoyées. De quoi se faire une idée, de quoi mettre en route la machine à fantasme. Imaginer ce que pouvait être son visage à la lumière du jour. Y coller sa voix, sa voix… Celle qu’il entendait lorsqu’il l’appelait le midi. Une voix douce, chaude avec ce léger accent du sud, une voix où le sourire est tellement présent aussi.

Leurs échanges durent maintenant depuis un bon mois et il se demande qui a envisagé le premier de se voir. Est-ce lui ou elle? Qui a bien pu lancer l’idée, comme un défi peut-être ? Ou plus sûrement comme une évidence. Un « de toute façon, on se parle tous les jours ou presque alors pourquoi ne pas se voir ? », une simple évidence. 

Qui donc a eu cette idée ? Peu importe à présent, il est au rendez-vous le cœur battant et pas question de faire demi-tour, son vol de retour n’est que dans trois jours. « Haut les cœurs », se dit-il pour se donner un peu de courage. « Au pire, je ferai du tourisme. La région est jolie, il fait beau. Je suis loin d’être le seul touriste, il suffit de voir comme cet avion est bondé. »

L’ouverture des portes lui parait durer une éternité ; les hôtesses s’acharnent à calmer, à canaliser les voyageurs impatients de retrouver la terre ferme, leur famille, leurs amis. L’une d’elles lui fait un sourire comme pour le remercier de ne pas s’ajouter au nombre des perturbateurs. Il reste assis sur son siège, le regard posé sur le paysage lumineux de la région, les montagnes pyrénéennes à l’horizon, le ciel bleu incitant à une méditation bienvenue dans cet instant d’excitation intense.

Les passagers se mettent en branle, les sorties sont enfin libérées. Il attend que ses voisins prennent leurs bagages et qu’on le laisse passer poliment pour se mettre en route vers son destin. Il aide en passant une vieille dame à sortir son bagage de la soute, visiblement beaucoup trop haute pour elle. Le chaleureux merci fut noyé dans les récriminations des personnes attendant derrière lui. 

Dès la sortie de l’avion, l’air frais lui fait le plus grand bien, la chaleur du soleil également. Il remplit ses poumons et il se met à suivre le flot des passagers sur le bitume de l’aéroport, calmement. Son regard fixe la ligne jaune gravée au sol, laissant son esprit au repos, loin des questions qui se bousculent dans sa tête. Quelques mètres encore...

Il récupère son bagage sans se presser, pas la peine d'ajouter quelques battements de cœur supplémentaires et se dirige tout aussi lentement vers la sortie. L'aéroport ressemble à un bâtiment d'une république bananière en pleine guerre, en partie démoli, en partie en construction. Pas de long couloir vitré pour se deviner au loin. Non, il faut marcher le long de ce grand hangar, comme un dernier rempart avant de se jeter dans l’arène. Les pompiers attendent à côté de leur camion que tous les passagers s’en aillent. Les vacanciers se réjouissent du soleil prévu pour ce long week-end; une femme, son enfant sur un bras, tirant de l’autre une valise, dépasse tout le monde, pressée sans doute de rejoindre son compagnon. Un homme un peu âgé téléphone à sa fille pour savoir si elle l’attend bien, à quelques mètres de là. Et lui, il avance. Un pas après l’autre, sans se hâter, peut être même en ralentissant un peu.

Très vite, il l'aperçoit derrière les grilles et ce qu'il voit lui plut de suite; un très joli visage lumineux, des lunettes de soleil qui cachent sans doute de très jolis yeux, le même tee-shirt que sur une des photos, juste pour lui éviter de la chercher parmi la foule. Bon, cette foule doit être constituée au maximum de dix personnes, loin des sorties des grands aéroports internationaux mais ce détail le fait sourire : elle lui facilite la tâche.

L’a-t-elle vu elle aussi ? Sans doute puisqu’elle se déplace, se rapproche sensiblement de la dernière grille à passer. L’a-t-elle reconnu ? Après tout, elle non plus n’a pas vu grand-chose de lui. Des photos. Une vidéo. Presque rien. Juste de quoi ne pas lui faire peur la première fois. Et si malgré tout, elle a peur et fait demi-tour avant qu’il ne passe cette fichue grille ? Ils en ont plaisanté parfois « De toute façon, tu feras demi-tour en courant. » « Tu me rattraperas, je suis nulle en course »…  Ces derniers mètres lui semblent si longs, il a l’impression de ne pas marcher assez vite. Si elle part ? Si elle part ?

Il s'arrête juste devant elle; il lui sourit, lui dit bonjour; elle lui rend son sourire, son bonjour aussi. Une pause. Un instant suspendu. Et ils s'embrassent. Un simple baiser tout timide, un vrai premier baiser. Qui dit « Tu vois, je suis là, je suis venu. Tu vois, je suis là, je ne suis pas partie ». Un second baiser suit, toujours très timide. Il lui faudra un peu de temps pour apprivoiser son sentiment pour elle. Mais du temps, il en a. Trois jours pour commencer. Trois jours pour se reconnaître. Et tant de temps après.

Mr. Vertigo

Paul Auster (Etats-Unis)

Ma lecture:

J'ai déjà beaucoup lu de romans de Paul Auster (Moon Palace, Le voyage d'Anna Blume, Le livre des illusions...) mais Mr. Vertigo est à part dans l'oeuvre de l'écrivain américain.

Certains de ses thèmes de prédilection y sont néanmoins abordés (l'absence du père, le baseball, la culpabilité, la souffrance...) mais on est ici dans un conte initiatique que n'aurait pas renié les maîtres du genre que sont Grimm et Andersen. On entre dans le roman comme par magie, porté par la main de Paul Auster sans possibilité d'échapper à cette fabuleuse histoire.

Quelle épopée! On débute lorsque Walt Rawley a 9 ans; il est abandonné par ses parents adoptifs et recueilli par Maître Yéhudi qui le met devant un choix de vie:

« Tu es moins qu'un animal. Si tu restes où tu es, tu seras mort avant la fin de l'hiver. Si tu viens avec moi, je t'apprendrai à voler. »

Nos 2 héros vont vivre des aventures extraordinaires mais traverser aussi les horreurs du début du XXème siècle aux Etats-Unis:

- le Ku-Klux Klan et la répression des noirs

- la misère de certaines régions américaines

- la crise boursière de 1929

- la mafia, les gangsters, les trafics en tout genre (alcool, armes, prostitution...)

La force du roman tient dans un subtil mélange entre personnages attachants ("madame Sioux", Esope, Mrs. Witherspoon), répugnants (Oncle Slim), affligeants (Dizzy Dean, star déchue de baseball) et une succession d'aventures extraordinaires.

Il y a plusieurs épisodes importants dans l'histoire mais je n'en mentionnerais que 2 pour ne pas trop spoiler:

- l'arrêt des lévitations de Walt pour cause d'entrée dans le monde adulte; l'apparition de symptômes pubertaires se fait en parallèle de maux de tête post-lévitation

- la vengeance de Walt contre l'Oncle Slim qui le libère de ses engagements vis-à-vis de Yéhudi

Ce n'est sans doute pas le meilleur roman de Paul Auster mais il se classe parmi les 3 premiers et est certainement le plus atypique. Pour moi, ce fût un grand moment de lecture que je vous conseille de découvrir au plus vite.

Le début:

 « J'avais douze ans la première fois que j’ai marché sur l’eau. L'homme aux habits noirs m’avait appris à le faire… »

Quatrième de couverture:

" J'avais douze ans la première fois que j'ai marché sur l'eau. L'homme aux habits noirs m'avait appris à le faire, et je ne prétendrai pas avoir pigé ce truc du jour au lendemain. Quand maître Yehudi m'avait découvert, petit orphelin mendiant dans les rues de Saint Louis, je n'avais que neuf ans, et avant de me laisser m'exhiber en public, il avait travaillé avec moi sans relâche pendant trois ans. C'était en 1927, l'année de Babe Ruth et de Charles Lindbergh, l'année même où la nuit a commencé à envahir le monde pour toujours. J'ai continué jusqu'à la veille de la Grande Crise, et ce que j'ai accompli est plus grand que tout ce dont auraient pu rêver ces deux cracks. J'ai fait ce qu'aucun Américain n'avait fait avant moi, ce que personne n'a fait depuis. " Précipité par ce premier paragraphe dans un récit d'une prodigieuse virtuosité narrative - les modèles d'Auster furent Grimm et Andersen - le lecteur découvre, du Ku Klux Klan au gangstérisme, quelques facettes étranges de cette Amérique que l'écrivain n'a pas fini de nous révéler.

Editions Babel (1995) - 400 pages

Livra'deux pour pal'Addict - 6ème édition

Et oui, il s'agit déjà à la 6ème édition de Livra'deux pour pal'Addict organisée par Galleane sur Livraddict.

J'ai déjà participé avec grand plaisir à 3 éditions et je me fais une joie de participer à celle-ci.
Je repars donc cette fois avec un nouveau binôme puisque je me suis associé à Erika dont le blog est intitulé: "Pages après pages". Ma partenaire est très active sur Twitter et cache ses jolis yeux sous de grandes lunettes de soleil et le pseudo @PE_Erika.

Le principe est simple:

En binôme, chacun choisi dans la PAL de l'autre, trois livres :
* Qu'il a lu et aimerait faire découvrir à son partenaire
* Dont il aimerait avoir l'avis d'un ami
* Des titres qui vous interpellent pour leur résumé...

Sur ces trois livres, vous en choisissez un et dans un délai imparti, vous devez le lire et en faire un avis.
Les dates:
1. Vous avez jusqu'au 15 Août pour vous inscrire, en binôme ou au tirage au sort.
*Pour les binômes tirés au sort, vous aurez le nom de votre partenaire peu après le 15.
2. Le challenge se termine le 31 Octobre, ce qui nous laisse pas mal de temps pour la lecture.

Comme d'habitude, je me dois de préparer à ma partenaire de binôme un menu digne d'un repas de fête et je n'ai pas pu m'empêcher de lui faire une liste d'enfer...

Erika devra choisir entre:

- L'étranger d'Albert Camus (un grand classique, à lire une fois au moins dans sa vie...)

Le début:

"Aujourd’hui, maman est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. J’ai reçu un télégramme de l’asile : « Mère décédée. Enterrement demain. Sentiments distingués. » Cela ne veut rien dire. C’était peut-être hier.

L’asile de vieillards est à Marengo, à quatre-vingts kilomètres d’Alger. Je prendrai l’autobus à deux heures et j’arriverai dans l’après-midi. Ainsi, je pourrai veiller et je rentrerai demain soir. J’ai demandé deux jours de congé à mon patron et il ne pouvait pas me les refuser avec une excuse pareille. Mais il n’avait pas l’air content. Je lui ai même dit : « Ce n’est pas de ma faute. » Il n’a pas répondu. J’ai pensé alors que je n’aurais pas dû lui dire cela. En somme, je n’avais pas à m’excuser. C’était plutôt à lui de me présenter ses condoléances. Mais il le fera sans doute après-demain, quand il me verra en deuil. Pour le moment, c’est un peu comme si maman n’était pas morte. Après l’enterrement, au contraire, ce sera une affaire classée et tout aura revêtu une allure plus officielle."

- La liste de mes envies de Grégoire Delacourt (un petit bijou à faire monter les larmes...)

Le début:

"On se ment toujours.

Je sais bien, par exemple, que je ne suis pas jolie. Je n’ai pas des yeux bleus dans lesquels les hommes se contemplent ; dans lesquels ils ont envie de se noyer pour qu’on plonge les sauver. Je n’ai pas la taille mannequin ; je suis du genre pulpeuse, enrobée même. Du genre qui occupe une place et demie. J’ai un corps dont les bras d’un homme de taille moyenne ne peuvent pas tout à fait faire le tour. Je n’ai pas la grâce de celles à qui l’on murmure de longues phrases, avec des soupirs en guise de ponctuation ; non. J’appelle plutôt la phrase courte. La formule brutale. L’os du désir, sans la couenne ; sans le gras confortable.

Je sais tout ça."

- Kafka sur le rivage de Haruki Murakami (un Grand Monsieur du roman contemporain)

Le début:

"— ET POUR L’ARGENT, ÇA S’EST ARRANGÉ ? demande le garçon nommé Corbeau.

Il parle de sa façon habituelle, un peu lente. Comme quelqu’un qui sort à peine d’un profond sommeil et ne peut remuer ses lèvres tant elles sont engourdies. Mais ce n’est qu’une apparence : en réalité, il est parfaitement lucide. Comme toujours.

Je hoche la tête.

— Tu as combien à peu près ?

Je lui réponds après avoir à nouveau passé les chiffres en revue dans ma tête :

— Environ quatre cent mille en liquide. Sans compter une petite somme que je pourrai retirer avec ma carte bancaire. Ça ne suffira peut-être pas mais c’est un bon début."

J'espère que cette liste plaira à Erika. Cela permet en tous cas d'avoir un choix de lecture variée et de faire diminuer un tout petit peu sa PAL.

Bon amusement à toi et à bientôt pour les chroniques.

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